雨丝斜斜落,青瓦白墙浸在雾里。阶前湿了一片,雨花石烟盒卧在青苔上,烟支斜倚着,像未讲完的旧话。烟盒上的龙鳞沾了雨,晕开浅浅粉,倒比池里的荷花多几分软。风过檐角,雨珠滚过烟身,没入砖缝——原来有些轻愁,和这雨雾一样,沾了湿意,就漫得温柔。
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