烟会散，田埂会变，那个抽红梅的人也会老去。那支红梅香烟，在记忆的田埂上，始终没有燃尽。 夕阳西斜，给稻田镀上一层柔软的金色。父亲终于直起腰，将锄头稳稳地插进泥里。他走到田埂边，在那棵老槐树的影子里坐下，不慌不忙地从洗得发白的中山装口袋里，摸出一个白色的烟盒。 是红梅。盒子上那几枝红梅，在暮色里依然鲜艳。 他抽出一支，没有立刻点燃，而是先在手里捻了捻，像是完成某种仪式。然后才凑到水烟筒上，划亮火柴。“噗”的一声，烟草燃起，随着他深吸一口气，烟筒里的水咕噜咕噜地响起来，那声音沉闷而满足。他眯起眼，缓缓吐出一口烟，那烟雾在夕阳里散成淡淡的蓝，混着田野的水汽和稻花香。 那一刻，整个世界都慢了下来。 他不再是我那个在泥土里奋力刨食的父亲，而像一个沉思的诗人，面对着属于他的江山。额上的汗珠还在，但眉头已经舒展；手上的老茧还在，但指间夹着短暂的闲适。一支红梅烟，七八分钟，就是他给自己最奢侈的犒赏。 多年后我才明白，我向往的哪里是那支烟？我向往的是劳作后理所当然的休息，是汗水换来的心安理得，是人与土地之间那份朴素而坚实的契约。一季的辛苦，换一仓的收获；一天的劳累，换一支烟的宁静。一切都是那么合情合理，...[查看全文]
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